3 Giugno 2013
Una lettera attesa, una notizia di Renzo Barsacchi

Anche il mare di Dio comporta rischi. Una buca improvvisa (un improvviso dislivello di fede) un crampo (un blocco di speranza) una tracina (un ricordo Insidioso) ma basta anche nel mare di Dio, per riaffiorare, un colpetto dal basso, (una lettera attesa, una notizia che ti rinfreschi il cuore). Dio li conosce questi marinai rugosi del suo sole e sempre pronti a ritornare bambini sulla riva fra castelli di sabbia e una bottiglia.
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4 Giugno 2013
Pesci e uomini di Luigi Santucci

“Maestro”, rispose allora Simone “ci siamo affaticati tutta la notte e non abbiamo preso niente; pure, sulla tua parola getterò le reti”. E avendo fatto ciò, Simone e Andrea suo fratello presero tanta quantità di pesce che la loro rete si rompeva.
Dallo squallore di una rete vuota – a cui restava impigliato, dopo una notte di pesca ininterrotta, appena qualche granchio morto e qualche alga - a una rete che scoppia di pesci, il salto è grande. Ma prima di guardare il donatore, Simone e Andrea, pescatori, sono lì abbacinati dal dono: quella massa di pesci prigionieri, quel dibattersi di musi e di tentacoli da cui l’occhio esperto indovina, ancora nel segreto della rete, i nomi e il pregio. Simone e Andrea lottano con le maglie che si rompono, sui muscoli le loro vene sono gonfie, gli occhi fissano il carname guizzante quasi a trattenerlo tutto se per disgrazia la rete si smagliasse.
Quelli nella rete! Se potessero gridare – tanti che sono – un coro supplicante invaderebbe il lago e i monti d’intorno. Ma i pesci muoiono muti e nel breve raggio del loro dramma è solo uno schiaffeggiare l’acque sbattute e l’ansare degli uomini: “Oooh… Issa!”.
Sulla spiaggia Cristo li ha attesi. Adesso la gente fa festa tra la barca stracolma e lui che non si è mosso, neppure ha voluto guardare il miracoloso bottino.
“Se mi venite dietro”, dice “vi farò diventare pescatori d’uomini”.
“Rabbi… Rabbi…” (inginocchiati ai suoi piedi, Simone e Andrea, con la coda dell’occhio, sbirciano che nessuno allunghi la mano sulla barca, calcolano il peso, lo moltiplicano per il prezzo del pesce. Tante le trote, tanto i lucci, gli agoni, le anguille…). “Certo che ti verremo dietro!”. Gesù ha detto di alzarsi. Occorre far presto se vogliono seguirlo. E i due fratelli sono disposti a lasciare barca e reti, ma tutto quel pesce lo vogliono conoscere, maneggiare, smistarlo nei canestri. Eccoli in estasi. Palpano i bei corpi affusolati, li salutano col loro nome, li osservano sotto le branchie, contro sole, pescatori di pesci da che sono nati. “Pescatori d’uomini?” ripensa Simone. E stringe due splendidi lucci nel pugno. “Se fossero uomini che ce ne faremmo?”. Credevi di contare pesci, Simone, e contavi uomini. Dietro le tue spalle, sulla spiaggia quei pesci gettavano ombre umane. Ombre di re, di guerrieri a cavallo; di persecutori e di martiri; cortigiane filosofi gladiatori pezzenti sfaccendati assassini: uomini a torrenti. L’immensa pesca di Cristo nel mare dei millenni, fino a mio padre e a mia madre, fino a me che scrivo, si dibatteva nella tua rete, Simone. E tu non vedevi che ogni pesce gettava ombra d’uomo sulla spiaggia.
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5 Giugno 2013
Conosco delle barche di Jacques Brel

Conosco delle barche
che restano nel porto per paura
che le correnti le trascinino via con troppa violenza.
Conosco delle barche che arrugginiscono in porto
per non aver mai rischiato una vela fuori.
Conosco delle barche che si dimenticano di partire
hanno paura del mare a furia di invecchiare
e le onde non le hanno mai portate altrove,
il loro viaggio è finito ancora prima di iniziare.
Conosco delle barche talmente incatenate
che hanno disimparato come liberarsi.
Conosco delle barche che restano ad ondeggiare
per essere veramente sicure di non capovolgersi.
Conosco delle barche che vanno in gruppo
ad affrontare il vento forte al di là della paura.
Conosco delle barche che si graffiano un po’
sulle rotte dell’oceano ove le porta il loro gioco.
Conosco delle barche
che non hanno mai smesso di uscire una volta ancora,
ogni giorno della loro vita
e che non hanno paura a volte di lanciarsi
fianco a fianco in avanti a rischio di affondare.
Conosco delle barche
che tornano in porto lacerate dappertutto,
ma più coraggiose e più forti.
Conosco delle barche
che tornano sempre quando hanno navigato.
Fino al loro ultimo giorno,
e sono pronte a spiegare le loro ali di giganti
perché hanno un cuore a misura di oceano.
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6 Giugno 2013
Portami al grande fiume di Renzo Barsacchi
Se sei il deserto, Signore,
indicami i punti d’acqua
da quella amara e salmastra
a quella fresca e viva.
Da carponi e strisciante
formami un corpo eretto,
dalle pozze specchianti
il tuo volto annebbiato
portami al grande fiume
di una fede scrosciante.
Se sei il mare, Signore,
la mia barca non ha
né timone né remi:
portami alla deriva
nel gorgo del tuo amore.
Se nel prato ridente
della consolazione
tu mi lasci godere
una meta raggiunta,
sii tu l’acquazzone
che mi spinga a fuggire
che mi faccia inzuppare
di te, fino alla resa.
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7 Giugno 2013
Alla vita di Mario Luzi
Amici ci aspetta una barca a dondola
nella luce ove il cielo s’inarca
e tocca il mare, volano creature pazze ad amare
il viso d’Iddio caldo di speranza
in alto in basso cercando
affetto in ogni occulta distanza
e piangono: noi siamo in terra
ma ci potremmo un giorno librare
esilmente piegare sul seno divino
come rose dai muri nelle strade odorose
sul bimbo che le chiede senza voce.
Amici dalla barca si vede il mondo
e in lui una verità che precede
intrepida, un sospiro profondo
dalle foci alle sorgenti;
la Madonna dagli occhi trasparenti
scende adagio incontro ai morenti,
raccoglie il cumulo della vita, i dolori
le voglie segrete da anni sulla faccia inumidita.
Le ragazze alla finestra annerita
con lo sguardo verso i monti
non sanno finire d’aspettare l’avvenire.
Nelle stanze la voce materna
senza origine, senza profondità s’alterna
col silenzio della terra, è bella
e tutto par nato da quella.
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8 Giugno 2013
L’uomo e il mare di Charles Baudelaire
Uomo libero, tu amerai sempre il mare!
Il mare è il tuo specchio; contempli la tua anima
nello svolgersi infinito della sua onda,
e il tuo spirito non è un abisso meno amaro.
Ti piace tuffarti nel seno della tua immagine;
l’accarezzi con gli occhi e con le braccia e il tuo cuore
si distrae a volte dal suo battito
al rumore di questa distesa indomita e selvaggia.
Siete entrambi tenebrosi e discreti:
uomo, nulla ha mai sondato il fondo dei tuoi abissi,
o mare, nulla conosce le tue intime ricchezze
tanto siete gelosi di conservare i vostri segreti!
E tuttavia ecco che da innumerevoli secoli
vi combattete senza pietà né rimorsi,
talmente amate la carneficina e la morte,
o eterni rivali, o fratelli implacabili!
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10 Giugno 2013
In estate come in inverno di Jacques Prevert
In estate come in inverno nel fango nella polvere sdraiato su vecchi giornali l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe guarda le barche lontane. Accanto a lui un imbecille un signore che ne ha tristemente pesca con la lenza Egli non sa perché vedendo passare una chiatta la nostalgia lo afferra Anch’egli vorrebbe partire lontano lontano sull’acqua e vivere una nuova vita con un po’ di pancia in meno. In estate come in inverno nel fango nella polvere sdraiato su vecchi giornali l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe guarda le barche lontane. Il bravo pescatore con la lenza torna a casa senza un sol pesce Apre una scatoletta di sardine e poi si mette a piangere Capisce che dovrà morire e che non ha mai amato Sua moglie lo compatisce con un sorriso ironico È una ignobile megera una ranocchia d’acquasantiera. In estate come in inverno nel fango nella polvere sdraiato su vecchi giornali l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe guarda le barche lontane. Sa bene che i battelli son grandi topaie sul mare e che per i bassi salari le belle barcaiole e i loro poveri battellieri portano a spasso sui fiumi una carrettata di figli soffocati dalla miseria in estate come in inverno con non importa qual tempo.
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11 Giugno 2013
Essere in mano a Lui di Renzo Barsacchi
Altro è il rifugio dove cessano i venti,
altro è la strada dove lui conduce.
E non dirmi – rassegnati –
come ammansito dal destino, ma
- convinciti – piuttosto.
Vento come carezza che rinfranca,
carezza come vento che percuote.
Essere in mano a Lui, sentirmi forte
di debolezza, privo di speranza
nella Speranza che da lui si avventa
contro i miei rami deboli. Il dolore
ha troppa fantasia. Solo il respiro
mi basta e il mio sbandare
dietro di lui.
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12 Giugno 2013
La sua casa di Luigi Santucci
…allora salì in una di quelle barche che era di Simone e lo richiese di scostarsi un po’ da terra. Genezaret, parola incantata. Quante volte questa storia sfocia nella tua acqua e il narratore, scrivendo il tuo nome, sembra trovarvi riposo, purificare la penna nelle tue onde. Sei sempre sul fondo di questo muoversi e parlare di Gesù, come una rete pronta ad accoglierlo. Alle spalle di lui le tue rive scintillano, sembrano una legione d’angeli fatta liquida per vigilarlo da vicino, proteggerlo sotto ambigue spoglie. E il suo corpo risorto sceglierà ancora questa spiaggia per la prima apparizione all’aperto. Così l’uomo senza casa di te ha fatto la sua casa, il rifugio; tanto spesso, salito sulla barca di Pietro, dice ai compagni: “Scostatevi un po’ da terra”. Bastano poche remate, subito sono fermi qui dove ancora di quella siepe umana si distinguono le facce e nelle facce, uno per uno, i bisogni. Ma qui non arriva la polvere, i fiati le mani il fanatismo greve di quella gente che lui non schifa, certo, ma dalla quale sembra avere qualche volta l’ansia di strapparsi per ritrovare parole più pure, una piccola trasfigurazione sulla barca che galleggia. Di qui la miseria degli uomini, pigiati a riva come animali che non osano il guado, gli sembra anche più grande, di qui li può tutti abbracciare con quel saluto che resta il più triste e umano di quanti ne pronunciò sulla terra: “Ho compassione della folla”. Genezaret: un noli me tangere da cui può beneficiare gli uomini senza restarne contaminato. Bello sarebbe stato poter compiere tutta la salvezza così, dalla barca, guarirli solo col suono della voce che l’acqua traveste di un’eco indicibile. Visto così, il lago offre dei suoi miracoli una spiegazione più segreta e più vera. La pesca straordinaria, il sonno in mezzo alla tempesta, le ombre ambulanti tra vento e luna, quella notte quando anche a noi sarebbe venuto l’istinto di gettarci fuori e correre sulle onde, a piedi nudi, come su un prato, incontro a lui che ci chiama e ci sfugge… Forse dal monte il suo ultimo sguardo cercò, laggiù verso la Galilea, il lago di Genezaret; e prima di salire al padre il suo fantasma si attardò a vagabondare su quell’acqua.
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13 Giugno 2013
Cinque più due uguale centomila di Luigi Santucci
E divise pure i due pesci fra tutti e ne fece dare quanto ne vollero. Tutti ne mangiarono e si saziarono.
I PESCI: “Noi siamo i pesci del miracolo. Non siamo nati nel fondo del mare, nelle grotte dove l’acqua è colore di giada e la sabbia finissima, non abbiamo mai nuotato. “Siamo nati nel canestro dei discepoli, con le nostre scaglie d’argento brillanti all’aria; nati morti, ma la nostra vita di un’ora è assai più meravigliosa che quella dei nostri fratelli liberi e vivi. “La mano di Pietro, di Filippo, di Andrea ci raccattava sul fondo del cesto e subito un altro di noi, sette, venti altri nascevano nel posto lasciato vuoto. “Ad aprirci avevamo dentro la resca, le branchie, come tutti gli altri pesci: ma non eravamo mai stati nel mare, non avevamo padre né madre, se non quel comando possente che ci ha pescati da quell’altro mare immobile e vuoto che si chiama il nulla. “Dal nulla siamo stati sbalzati alla carità, e subito abbiamo avuto il breve ma essenziale compito di tutto ciò che esiste, quello di donarci. “Siamo nati in quel rapido istante; mentre il discepolo voltava la testa per distribuirci agli affamati – quella turba di cinquemila uomini e donne e bambini che non volevano andarsene per ascoltare ancora “Noi ridiamo col nostro occhio tondo del vostro stupore di uomini che credete che un pesce nasca nel mare, nel lago o nei vivai del fiume perché così vi è stato insegnato. “Possiamo nascere vicino a chi ha fame più di verità che delle nostre carni appetitose. Voi vi affannate a pescarci e noi vi sfuggiamo guizzando, ma sappiamo anche uscire dal mare e offrirci a voi su un prato, quando da tre giorni vivete con lui e vi siete dimenticati di mangiare”. “Raccogliete gli avanzi, perché nulla si disperda”. Essi li raccolsero; ed empirono dodici canestri di pezzi di pane. I PANI: “Anche noi non abbiamo per madre la spiga, non conosciamo la falce, il frastuono della battitura sull’aia, la macina del mulino, l’allegro impastare del fornaio a notte alta e il rombo del forno che fa crescere il lievito nei nostri fianchi. “Ma ecco qui, vedeteci ancora nei dodici canestri che sono stati riempiti coi nostri avanzi. Siamo pane, vero pane da fame, uguale a tutto l’anonimo pane del mondo. E chi ci ha masticati nemmeno ci ha riconosciuti perché la fame non distingue i miracoli. Solo noi sappiamo come siamo nati: chi spingeva da sotto le nostre forme dorate, nel tendersi delle mille mani; e ricordiamo quell’attimo scaltro in cui, non visti, a dozzine prendevamo consistenza sotto il mucchio che traboccava. “Il nostro fornaio non si è intriso le mani di farina. Ha detto solo: “Non occorre che se ne vadano. Fate sedere la gente sull’erba”. Basta dire così. Basta non mandare via chi ha fame, e il pane è fatto. “Gira per il mondo un pane che nessuno è ancora riuscito a consumare, e più se ne mangia più si ammucchia: siamo noi, le briciole di Betesda, i cinque pani giallognoli e freddi racimolati nelle bisacce degli apostoli. Quando vi chiedono qualche cosa che credete di non poter dare, ricordatevi di noi, dei pani avanzati nei dodici canestri”.
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14 Giugno 2013
L’infinito di Giacomo Leopardi
Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quiete
io nel pensier mi fingo; ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s’annega il pensier mio:
e il naufragar m’è dolce in questo mare.
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15 Giugno 2013
Le tue parole fanno male di Cesare Cremonini
Le tue parole fanno male,
sono pungenti come spine,
sono taglienti come lame affilate
e messe in bocca alle bambine,
possono far male, possono ferire, farmi ragionare, si,
ma non capire, non capire!
Le tue ragioni fanno male,
come sei brava tu a colpire!
Quante parole sai trovare, mentre io non so che dire…
Le tue parole sono mine,
le sento esplodere in cortile,
al posto delle margherite, ora
ci sono cariche esplosive!
Due lunghe e romantiche vite divise…
… da queste rime.
Le tue labbra stanno male, lo so,
non hanno labbra da mangiare,
oh, ma la fame d’amore la si può
curare, dannazione! Con le parole,
si, che fanno male, fanno sanguinare,
ma non morire!
Ah! Le tue parole sono mine,
le sento esplodere in cortile,
al posto delle margherite, ora
ci sono cariche esplosive!
Due lunghe e romantiche vite
due lunghe e romantiche vite!
Due lunghe e romantiche vite divise…
… dalle parole!
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17 Giugno 2013
Verso l’isola d’Elba di Renzo Barsacchi
Andrò per mare col pensiero di Dio.
Chissà se un sacerdote o un marinaio
potranno accompagnarmi in questo volo
o un gabbiano festoso
sazio di cielo o dalla bruma uscito
un contadino limpido di vita.
Il viaggio si annuncia un abbandono
fertile di mestizia e di fiducia
(le nostre ombre riflesse sulla schiuma)
se vigila con l’occhio di una stella
il dolce Assente, tenero nostromo.
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18 Giugno 2013
E non ti vedo di Renzo Barsacchi
Sei penetrato in me senza fartene accorgere,
come da una porta socchiusa
il delicato amante che rimane alle spalle
per non turbare il sogno che lo sogna,
ma sei vivo,
più vivo dell’assente invocato.
Ti presagisco nella perplessità d’ogni amore,
nell’ascolto che supera la voce,
nello sguardo che varca la veduta.
Ma dove sei?
Dove cominci?
Forse quando finisce l’albero,
al di là dell’estrema curvatura del mare,
nel cavo del silenzio,
nella spuma del suono.
Sei il proseguo d’ogni carezza,
il cuore più accorato della gioia e del dolore.
E non Ti vedo,
come non vedo l’aria che respiro
e la luce profonda che colora
(l’apparente nulla del mare.)
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19 Giugno 2013
L’Amore di Kahlil Gibran
Quando l’amore vi chiama, seguitelo,
anche se le sue vie sono dure e scoscese.
E quando le sue ali vi avvolgeranno, affidatevi a lui,
anche se la sua lama, nascosta tra le piume, vi può ferire.
E quando vi parla, abbiate fede in lui,
anche se la sua voce può distruggere i vostri sogni
come il vento del nord devasta il giardino.
Poiché l’amore come vi incorona così vi crocifigge
e come vi fa fiorire così vi reciderà.
Come sale alla vostra sommità
e accarezza i più teneri rami che fremono al sole,
così scenderà alle vostre radici
e le scuoterà fin dove si avvinghiano alla terra.
Come covoni di grano vi accoglie in sé.
Vi batte finché non sarete spogli.
Vi staccia per liberarvi dai gusci.
Vi macina per farvi neve.
Vi lavora come pasta fin quando non siate cedevoli.
E vi affida alla sua sacra fiamma
perché siate il pane sacro alla mensa di Dio.
Tutto questo compie in voi l’amore,
affinché possiate conoscere i segreti del vostro cuore
e in questa conoscenza farvi frammento del cuore della vita.
Ma se per paura cercherete nell’amore unicamente la pace e il piacere,
allora meglio sarà per voi coprire la vostra nudità
e uscire dall’aia dell’amore, nel mondo senza stagioni,
dove riderete, ma non tutto il vostro riso
e piangerete, ma non tutte le vostre lacrime.
L’amore non dà nulla fuorché se stesso
e non attinge che da se stesso.
L’amore non possiede né vorrebbe essere posseduto,
poiché l’amore basta all’amore.
Quando amate non dovreste dire “Ho Dio nel cuore”,
ma piuttosto “Io sono nel cuore di Dio”.
E non crediate di guidare l’amore,
perché se vi ritiene degni è lui che vi guida.
L’amore non vuole che compiersi.
Ma se amate e se è inevitabile che abbiate desideri,
i vostri desideri hanno da essere questi:
dissolversi e imitare lo scorrere del ruscello
che canta la sua melodia nella notte,
conoscere la pena di troppa tenerezza,
essere trafitti dalla vostra stessa comprensione d’amore
e sanguinare condiscendenti e gioiosi,
destarsi all’alba con cuore alato
e rendere grazie per un altro giorno d’amore,
riposare nell’ora del meriggio
e meditare sull’estasi d’amore.
Grati, rincasare la sera
e addormentarsi con una preghiera in cuore per l’amato
e un canto di lode sulle labbra.
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20 Giugno 2013
La preghiera dell’abbandono nelle mani di Dio Mt (6, 7 – 15) Omelia di Mons. Domenico Sigalini
Molti di noi credono di potersi arrangiare da soli. Noi non abbiamo bisogno di nessuno. Era la risposta strafottente degli scribi a Gesù: noi siamo figli di Abramo e non abbiamo bisogno di nessuno. Io sono autosufficiente. E’ finito il tempo della dipendenza dalla religione. Io sono autonomo, me la cavo da solo, mi arrangio, faccio tutto io, stabilisco io quello che mi serve e quello che mi va bene. Nessuno ci deve dire niente, nemmeno Dio. La vita ce la regoliamo noi come vogliamo. Sono io il dio della mia vita, sono io che stabilisco quello che si può fare e non si può fare. Salvo poi a trovarci soli come un cane.
Non è così invece per i discepoli di Gesù. Lo vedono spesso ritirarsi sul monte a pregare. Fa invidia a questi dodici semplici credenti della legge vedere che Gesù, non va solamente al tempio a pregare, ma prega tante volte da solo. Li aveva abituati a chiamare Dio con il nome di Padre, perché voleva che cambiasse radicalmente il rapporto con Dio, che non fosse un rapporto di paura, di distanza, di pur giusta e doverosa adorazione, ma fosse un rapporto filiale. Il cammino spirituale che la comunità cristiana da sempre compie ci deve portare a riflettere sulla nostra preghiera e sulla preghiera per eccellenza che è il padre nostro.
A un Padre si fanno tutte le domande più belle, a lui si confidano i sogni, i progetti, le visioni di mondo, le sofferenze. Con il papà qualche volta si ha il coraggio di aprire il cuore e di far giungere a lui anche le domande più semplici, quelle che determinano la vita di ogni giorno.
Gesù ci insegna a guardare a Dio così, come un papà, ci insegna a guardare con immenso stupore al suo nome, a immaginare di poter vivere in un mondo diverso che è diventato il suo regno, a sentirci sicuri solo nei disegni grandi della sua volontà. E dopo questa immersione nella sua vita ci invita a chiedere il pane di ogni giorno.
Il pane ci ricorda la casa, la famiglia, la fame, la semplicità, la terra, la sporta cui ti attaccavi, quando eri bambino, il fuoco, il panettiere, quell’odore fragrante di forno, quelle ore dell’alba, la gente che l’addenta, il calore di un gesto di dono, la semplicità e la naturalezza di un nutrimento, il compagno quotidiano di ogni vita, l’elemento necessario di ogni tavola.
E questo pane è prima di tutto Gesù, è Lui, è Gesù Cristo. Lui è il senso, la pienezza, l’intimità, la serenità, la gioia. Lui è la luce di ogni giorno, Lui il dono inestimabile e assolutamente necessario che chiediamo al Padre, ogni giorno, per ogni giorno. E’ una follia continuare a dire che non abbiamo bisogno di Gesù. Ho bisogno del suo amore, della sua luce, dell’intimità con Lui. Perché Lui è il Dio che non ci abbandona mai.
Questa è la fede in cui deve vivere ogni cristiano, questa la preghiera su cui si deve impostare la nostra vita. Da qui prende forza per affrontare i giorni della gioia, del lavoro, dell’impegno per il bene comune, ogni buon amministratore della cosa pubblica, ogni papà e mamma. Questo Padre tentano di imitare per la propria famiglia, per offrire a tutti solidarietà. Questa è la preghiera per sopportare le sofferenze immancabili nella vita, nella altalena di speranze e dolori, che spesso la segnano. A questo Signore ci dobbiamo abbandonare, alla sua volontà.
La nostra vita è nelle sue mani. Abbiamo la certezza che ci aspetta la vita da risorti che Gesù ci ha preparato e configurato con la sua morte e risurrezione. Anche Gesù è passato nel crogiuolo del dolore; non conosciamo il mistero del nostro dolore, ma sappiamo che Gesù lo ha trapassato e ne è uscito nella pace di Dio. Il chicco che deve marcire per risorgere non marcisce in una arida terra, ma nelle braccia di nostro Padre, il Padre nostro che preghiamo ogni giorno.
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21 Giugno 2013
Sull’amicizia di Kahlil Gibran
E un adolescente disse: Parlaci dell’Amicizia.
E lui rispose dicendo:
Il vostro amico è il vostro bisogno saziato.
E’ il campo che seminate con amore e mietete con riconoscenza.
E’ la vostra mensa e il vostro focolare.
Poiché, affamati, vi rifugiate in lui e lo ricercate per la vostra pace.
Quando l’amico vi confida il suo pensiero, non negategli la vostra approvazione, né abbiate paura di contraddirlo.
E quando tace, il vostro cuore non smetta di ascoltare il suo cuore: nell’amicizia ogni pensiero, ogni desiderio, ogni attesa nasce in silenzio e viene condiviso con inesprimibile gioia.
Quando vi separate dall’amico non rattristatevi: la sua assenza può chiarirvi ciò che in lui più amate, come allo scalatore la montagna è più chiara dalla pianura.
E non vi sia nell’amicizia altro scopo che l’approfondimento dello spirito.
Poiché l’amore che non cerca in tutti i modi lo schiudersi del proprio mistero non è amore, ma una rete lanciata in avanti e che afferra solo ciò che è vano.
E il meglio di voi sia per l’amico vostro.
Se lui dovrà conoscere il riflusso della vostra marea, fate che ne conosca anche la piena.
Quale amico è il vostro, per cercarlo nelle ore di morte?
Cercatelo sempre nelle ore di vita.
Poiché lui può colmare ogni vostro bisogno, ma non il vostro vuoto.
E condividete i piacere sorridendo nella dolcezza dell’amicizia.
Poiché nella rugiada delle piccole cose il cuore ritrova il suo mattino e si ristora.
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22 Giugno 2013
L’altro di Kahlil Gibran
Il tuo prossimo
è lo sconosciuto che è in te, reso visibile.
Il suo volto si riflette
nelle acque tranquille
e in quelle acque, se osservi bene,
scorgerai il tuo stesso volto.
Se tenderai l’orecchio nella notte,
è lui che sentirai parlare
e le sue parole saranno i battiti
del tuo stesso cuore.
Non sei tu solo ad essere te stesso.
Sei presente nelle azioni degli altri uomini
e questi, senza saperlo,
sono con te in ognuno dei tuoi giorni.
Non precipiteranno
se tu non precipiterai con loro
e non si rialzeranno se tu non ti rialzerai.
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24 Giugno 2013
Il balzo di gioia di Luigi Santucci
Chi è questo primo fra gli uomini che ha incontrato Gesù e se n’è accorto? Un uomo dal destino spinoso, un profeta in ritardo, un personaggio che sembra sbagliato e senza perché. Vecchia Elisabetta, non metteva conto che tu generassi miracolosamente al crepuscolo della tua vita per fare questo figlio grave e ossuto che veste pelle di capra, si nutre d’erba e insetti nel deserto e non berrà – come fu predetto – né vino né bevande inebrianti. E’ ormai tardi per fare la carriera del profeta, presto per quella dell’apostolo. Ed è assurdo ammonire i re adulteri con la legge antica del “non è lecito” quando fra breve la nuova legge scioglierà in uno sguardo cuori più corrotti del tuo Erode. Giovanni Battista, le vie del Signore che tu vuoi spianate non saranno mai pronte, la tua testa cadrà nel bacile scura e macabra com’è sempre vissuta, e non sarà seme di una sola lagrima, di una sola resipiscenza. Ma la tua vita tetra e solitaria ha avuto un istante di gaudio. Se sotto la luce non hai mai sorriso, là nel buio, entro l’urna di carne dove non giungono le minacce umane né i fischi del vento hai provato, Giovanni, un’allegrezza incontenibile, hai incontrato, chiuso in un’altra urna di carne, l’amico. “…dal momento che il suono del tuo saluto giunse alle mie orecchie, il bambino è balzato per la gioia nel mio seno…”. La parola gioia entra per la prima volta nei Vangeli e la dobbiamo a te, profeta luttuoso. La buona novella ha inizio qui, da questo sorriso invisibile nell’oscurità di un grembo.
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26 Giugno 2013
L’ultimo contratto di Rabindranath Tagore
“Venite a comprarmi”, gridai al mattino
camminando per la strada selciata.
Spada in mano, venne il re sul carro.
Mi prese la mano dicendo:
“Ti comprerò col mio potere”.
Ma il suo potere non valeva nulla,
e se ne andò sul suo carro.

Nella calura del meriggio
le porte delle case erano chiuse.
Io vagavo per la strada tortuosa.
Un uomo uscì con il suo sacco d’oro.
Meditò e disse:
“Ti comprerò col mio denaro”.
Pesò le sue monete a una a una,
ma io me ne andai per la mia strada.

Era sera.
La siepe del giardino era tutta in fiore.
La bella fanciulla uscì e mi disse:
“Ti comprerò col mio sorriso”.
Il suo sorriso svanì
e si sciolse in lacrime,
e lei tornò sola nel buio.

Il sole brillava sulla sabbia.
Le onde del mare si frangevano ribelli.
Un bimbo sedeva giocando con le conchiglie.
Alzò la testa e parve riconoscermi,
e disse: “Ti comprerò con nulla”.
Da quel momento il contratto
concluso come per gioco
fece di me un uomo libero.
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27 Giugno 2013
Pietro, uomo come me di Luigi Santucci
“Ecco che noi abbiamo abbandonato ogni cosa e ti abbiamo seguito; che ci sarà dunque per noi?”.
“Tu, Signore, lavare a me i piedi?”.
“Anche se dovessi morire con te, io non ti rinnegherò”.
“Quell’uomo io non lo conosco”.
“Signore, tu sai tutto, tu conosci che io ti amo”.
“Tu sei beato, Simone, figlio di Giovanni, perché non è la carne né il sangue che te l’hanno rivelato, ma il Padre mio ch’è nei Cieli. Ed io ti dico che tu sei Pietro…”.
Pietro, di questi miracoli del lago tu sei il nodo. Uomo d’acqua e di barca, è in questi prodigi acquatici che il tuo profilo si ritaglia, bruno di sole contro il verde del lago. E con queste avventure di marinaio il tuo ritratto è già compiuto, e attraverserà i millenni così, luci e ombre crude, fissate entro precisi gesti e parole. Già questi gesti, queste parole – Pietro – segnano il tuo limite. Non sei stato un buon capo ciurma, quando il capitano dormiva nella tempesta; neppure un buon nuotatore, quella notte che ti gettasti dalla barca. Ma per questo limite noi ti amiamo: perché troviamo che combacia col nostro; e la tua goffaggine, la tua intemperanza sono la nostra. La tua fame di vita, il tuo gesticolare, la tua paura di morire, il tuo coraggio di tradire li abbiamo dentro identici; e tuttavia da te abbiamo ereditato anche quella devozione muta di cane, quel singhiozzare sincero al canto del gallo, l’impazienza con cui correremmo al sepolcro, sull’alba, per vederlo fra i primi. Come la nostra, la tua storia è tutta qui, giocata su questo rosso e nero della fede e del dubbio, su questo accendersi e spegnersi del faro nella notte. Ci martella la stessa frase con cui lui perseguitava te ogni giorno: “perché hai dubitato?”. Pietro fede Pietro fede… Due nomi che fanno risucchio in un dramma inestricabile. Cos’è dunque, Pietro, questa parola entrata nella tua vita come una fiocina, astratta e sottile come il vento di breva, toccata proprio a te – povero pescatore avvezzo a dire pesce, remo, catrame, a vivere solo con le cose grosse che sporcano le mani? Così, già in questi miracoli del lago di te è detto tutto, perché un uomo è un solo peccato, e il tuo è stato questo cocciuto resistere alla luce, questo aggrapparti al tuo vecchio buon senso di marinaio. E’ stato, infine, il tuo essere uomo, figlio di contraddizione e di paura, capace di grandezza e di viltà. Per questo ti amiamo, uomo Pietro. E per questo lui ti ha dato a noi per guida, povero bastardo come tutti. Per chiamarti nostro capo non ci serve pensare che ti sei fatto crocifiggere a testa in giù: ci bastava il tuo salto dalla barca, quella notte, sul lago di Tiberiade.
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